|
|
|
|
|
|
|
|
|
Стихи Наумовой Ольги
Олеговны |
|
Почитай мне Есенина по
телефону,
Из персидских мотивов хочу "Шаганэ"!
Мне влюбиться в тебя было не по сезону,
Но сегодня скучаю при полной луне.
Ты ценить научил и покой, и свободу,
И смотрю я на мир гордым взглядом орла.
Обжигалась вчера – нынче дую на воду,
Слишком многим не верю, желая тепла.
Да, наверное, стала мудрее и чище,
Проходя юным сердцем душевную боль,
Вот мой первый росток зеленит пепелище, -
Поделиться хотелось, ты только позволь.
И спасибо за всё... я поставила свечи
За здоровье твоё и любимой семьи.
Сохраняю в душе мимолётные встречи,
Но считай, что стихи эти, в общем, ничьи.
Вот и клён растерял жёлто-рыжую крону,
Да и ночи намного длиннее, чем дни...
Почитай мне Есенина по телефону
Или просто хотя бы с утра позвони. |
Не в этой жизни, может быть,
в другой,
Даст Бог, и мы увидимся с тобой.
А в этой - между нами навсегда
Разлуки расстоянья и года.
Любви невозвращённые
долги,
Надежды с Верой лёгкие шаги.
Крылатым эхом над землёй «прощай»
Ни помнить-вспоминать, не обещай.
Мы встретимся и
совершим полёт,
Где счастье заплутавшее живёт.
Не в этой жизни, знаю я, в другой,
Даст Бог, и мы увидимся с тобой…
***
|
Кому-то в этой жизни
повезёт;
Наступит миг желанно судьбоносный
Уже зима и скоро Новый год.
Мне говорят, что будет високосный.
Зажгутся свеч весёлые огни
-
И малышей порадуют, и взрослых.
Мой Новый год, меня не обмани,
Надеюсь я, хоть ты и високосный.
Метель под вечер робкая
метёт
И от тоски не спрятаться несносной.
Пошли любовь тому, кто верит, ждёт,
Порадуй сердце, душу, високосный.
Теряет дни коротенькие
год,
Так и не дав ответы на вопросы.
А кто-то навсегда от нас уйдёт.
Не стань жестоким, Новый високосный!
*** |
Ты не знаешь, что такое
слезы
Это то же, что и в ручье вода
Только горькая она немного
А вообще-то это ерунда.
Ерунда для тех, кто и не знает,
Что такое горечь или боль,
Кто один никогда не бывает,
Для кого одиночество – ноль.
Одиночество в смысле разлуки,
Когда знаешь, что больше ничей.
Только хочется видеть те руки,
И те губы, что стали родней.
Родней, чем мама и папа,
Родней, чем собственный нос,
Только где-то сейчас пропадает
Тот, к кому ты навеки прирос.
Прирос всей душою и сердцем
И не можешь никак отпустить
Где те песни, что стали как сказка,
Те, что даже не сможешь забыть.
Я хочу, чтобы многие знали
Что без слез нам совсем не прожить.
И лишь те, кто чувство познали едва ли,
Будут больно и
страстно любить!!!!
*** |
Иллюстрация выпускницы МОУ КСОШ №3
2007 года Крюковой Ольги к рассказу
И. Бунина "Чистый понедельник" |
«Все начинается с любви»…
О, как же верно, боже правый!
И в мире горше нет отравы
Чем этот нежный яд в крови…
Все начинается с неё,
Несвоевременной, безумной...
И вновь кинжала – нити лунной -
Ладонь сжимает остриё.
Идёт за жизнь со смертью торг,
За то, чтобы тобой согреться...
Неважно любящему сердцу,
Кто ты - Ланкастер или Йорк,
Когда нисходит озаренье:
«Мне палача досталась роль…
Всё в мир приходит через боль,
Любовь, увы, не исключенье...»
И нам придется отболеть
Своё... Страшнее нет простуды…
Неся в душе клеймо Иуды,
Нам в муках совести гореть.
За то, что не сказали: «Нет»,
Вкусив однажды плод измены…
Влюблённым в нас мы режем вены,
Забрызгав алым белый цвет.
Всё начинается с любви -
Война и мир, и смех сквозь слёзы…
И лишь укором – снежность розы,
С земли, утопленной в крови…
|
Не считается, если
нечаянно?
Если совесть последнею стервою
Проспала во мне что-то от Каина,
Не окликнула, что же я делаю!
Не считается, если не помнится?
Не саднится в душе и не капает,
Если сука такая – бессонница
Мое горло ночами не лапает…
Не считается, если запретное
Мне до зуда глаза промозолило?
Если тварь – эта жизнь беспросветная
Ничего мне сама не позволила…
Не считается, если не спрошено,
Да и впредь никогда не узнается,
Если зубы от ужаса в крошево,
Ну, ответьте же – не считается?
Не стыдиться, не помнить, не маяться…
Все в порядке? Ну, как оно - дышится?
Только вот ни хрена не прощается,
Не забудется мне и не спишется!
Это, знаешь, имеет значение –
Жил ты искренно или
паскудою,
И хрипел ли в петле осуждения
Чьих-то глаз беззащитных Иудою…
Расколоться б по зеркалу трещиной,
Отразиться в осколках уродиной –
Лишь бы трусом не слыть перед женщиной,
И предателем – перед Родиной.
А у Бога, по краю отвесному,
Станет поздно метаться и каяться,
Там, я знаю, все будет по – честному,
Оправдание – не считается… |
|
|
|
вверх |
| |